Desabafo

É,as coisas não andam muito bem.Ontem a noite antes de dormir pensei em tudo que a gente era,e tudo que a gente deixou de ser,deixando pra depois o que hoje a gente lamenta por não ter feito antes.

Eu disse a gente? Desculpe.Eu.

E hoje acordei pensando: Eu realmente estou com saudade minha pequena,muita,uma saudade de matar.Sim,exatamente assim: De matar.Por dentro.Aos poucos.Não,não,rápido,uma dor de pontadas.Exageradamente grande.

Sinto falta dos nossos malditos planos,que pareciam perfeitos de longe.

E,merda,não queria dizer isso,mas ainda te amo.Pra cacete.

As coisas não correm muito bem,pequena.Até quando? Não te peço de volta,até porque sei que não vou te ver chegar. 

Foi só um desabafo sincero.

Tão sincero que se isso chegar em tuas mãos,foi à tempo de eu não ter me arrependido.

Seja feliz,por favor.Seja feliz,seja feliz.

E se esqueça dessa carta,não se sinta culpada.

Dói.

Te amo.