Mulher de Véu

A mulher de véu ainda dançava. Sem música. Sem pudor. Sem malícia.

A mulher de véu nunca desacreditou na fé, continuou dançando, mesmo sob chuva

e trovoadas doídas.

A mulher sorria sozinha, acompanhada dos ventos solitários de Outono.

Livre, pura.

Como seda, cedeu.

Se deu à brisa, leve como o branco das nuvens, numa dança única.

Violinos, violetas.

Linda como uma melodia.

Como um momento.

Então os homens entraram.

A mulher de véu continuou dançando, como uma pena caindo lentamente ao ar.

Os homens, assustados e sem entender sua dança, atiraram em seus pés.

A mulher de véu não estava mais de pé, mas ainda tinha forças pra admirar o céu.

Os homens arrancaram seus olhos.

A mulher, mesmo no escuro, ainda podia sonhar.

Os homens a corromperam.

A mulher, pela primeira vez, quis chorar. Mas não podia, pois não tinha mais olhos.

Os homens então beberam seu sangue.

A mulher morreu por dentro, então a mataram.

A mulher de véu se juntou as nuvens.

Assim a mulher pôde chorar.

Choveu.